Ontem comecei - de novo - o pré-natal pelo plano de saúde, finalmente em dia.
Outra médica. Até que enfim, no sétimo mês, alguém pra me apalpar, me pesar pelada, ouvir todas as minhas queixas e responder às minhas dúvidas em pormenores ilustrados.
Estamos bem, ganhei pouco peso e as dores e contrações félasdaputa que andam tirando meu sono são apenas uma meiga lembrança das duas cicatrizes das cesáreas anteriores. Ela disse que vai piorar. E mandou fazer repouso. Pff.
Ganhei coisicas lindas, chorei feito uma vaca, comecei mil coisas que não tenho vontade de terminar.

Vi hoje: o Gabriel tá com uma sombrinha de bigode. Heh.

Estamos pensando mesmo em mudar para a roça. No caso, São Pedro. Só falta comprarmos um carro, já que perdemos de vez a esperança de encontrar o nosso, roubado em novembro. O que, na verdade, foi o motivo de começarmos a considerar seriamente a mudança: não vai dar pra ficar aqui e encarar um assalto por ano. No fucking way. Quero que meus filhos possam ir sozinhos à padaria, que meu bebê possa brincar na pracinha do coreto, que o programa de fim de semana seja andar a cavalo ou visitar cachoeiras. Dar pra minha ninhada um pouco da liberdade que tive na minha infância, e não criar zumbis enlatados viciados em computador. E quando precisarmos da civilização, ela estará a 20 minutos de estrada.

Veremos.